A Alan Kurdi (in memoriam)

Há um anjo sobre a areia...

Desta vez, não  caiu por descuido de Deus!

Anjo que viveu na terra entre feras,

Que nem a inocência da tenra idade protegeu!

Há um anjo morto na praia...

Os olhos do Céus se desesperam...

Quão covarde e ingrata Terra!

Quantas promessas secas e vãs

Palavras que a maré traz e leva!

Há um anjo sem asas na praia...

Que sonhos lindos embalaram as ondas!

Oh, que vida inocente encurtou o medo humano!

Um mar cinza beija a face serena...

Enquanto uma sombra hostil marcha entre os homens!

Ivana Oliveira, Montevidéu, Inverno de 2015.

O feriado não justifica o ócio

O ócio não justifica o ébrio

O ébrio não justifica o sábio

O sábio não justifica o caos

O caos não justifica o tempo

O tempo não justifica a pressa

A pressa não justifica o gozo

O gozo não justifica o Fim.

Último devaneio

O sol desfalece no meu quintal

Pequeno pedaço de mundo

Onde enlutada, contemplo

As horas –kamikazes

E escavo os fósseis da felicidade

Felicidade das xícaras na mesa

Do beijo de boa noite

E o acordar com a luz

Deste que agora se vai

A vida que me soprava o alento

Me fala pouco do que fui

Existi e pronto

Fui um ponto

Um fim em mim

Um começo de nada

A nata que bóia e incomoda

O suspiro de alívio

Um  tom pastel

Imperceptível

Mas acaba o devaneio

De mim

Avisto-me num último raio

Luz-ir.           

Ivana Oliveira, inverno/inferno de 2013.

Fênix

Dos sonhos, subtraído...

Me recolho na agonia do silêncio

No suicídio das horas

Do turbilhão de incertezas

E devaneios...

Surto!

Subjugo-me

Sucumbo ao chão

Devoro-me as entranhas

do ser...

Demoro-me

na languidez

Das cinzas

E em um instante...

Me encontro

Refeito...

Deixa que eu entardeça

Que eu anoiteça

Não me prive

Vem e me prove

Não posso ser manhã a vida inteira

A estrada é longa, mas passageira

E a frescura  da manhã se escapa pela pele

Desfruta da calidez do meu corpo entardecido... e lasso

E quando eu me anoiteça

Cala a minha boca com teu beijo

Me embala em teus cabelos

E assista o último suspiro...

Ivana Oliveira, qualquer dia sem razão de 2013.

Sobre ler poesia

Ler poesia é ler além do espinho, a rosa;

É ler a lama malcheirosa;

É ler estrelas nos olhos de uma criança;

Ler o mar filosofando sobre a vida;

É ler o rio no  fluir de sua dança;

É ler a formiga na sua lida;

É ler o vento anunciando o porvir;

Ler o céu e suas nuances de cor;

É ler o abismo e a montanha;

É ler a rocha e a relva;

É ler a luz e a treva;

E ainda a penumbra;

É ler com olhos fechados...

A ausência,

O silêncio.

Ivana, em algum dia louco de 2012.

Sina poética

Sabotar a gramática,

violar o verbo.

Nos canteiros de Cecília,

Viver e entender

a sua tristeza.

Enfrentando a lucidez perigosa

que disse Clarice,

na clareza d’alma.

Uma mulher, uma amante, uma diva,

um divã constante.

Ivana Oliveira, 12/01/2013.

O pescador jogou a sua rede, pescou poucos crédulos.
O mundo não está para peixes, muito menos para patos.

Uma sereia tinha caído na sua  rede, mas deu falha na conexão.

Presentes de Natal

No abrir dos presentes , a mãe recebe uma bíblia eletrônica,  a criança, uma boneca que reza o Pai Nosso.  – É, Drummond estava certo em sua profecia: A máquina orará por nós!

No dia em que o elefante branco e a ovelha negra saíram juntos para passear não restou pedra sobre pedra.

Ivana, 09/01/2013.

Demoliram seu castelinho de areia, primeira frustração daquele engenheiro.

Ivana Oliveira, 09/01/2013.

Não era por impulso, tinha tudo planejado, pensado em todas as formas, até concluir que a força da gravidade a levaria sem dor. De lá de cima um pensamento a fez desistir: Não veria os comentários nas redes sociais no dia seguinte.

Ivana, 09/01/2013

Soneto do semeador

 

                               ¿Y si una semilla descubre que es la página de un libro? (Rodrigo Leal)

 

Sai um semeador  a semear,

Uma semente cai à beira do caminho,

Sem notá-la,  passam os pés a pisar

E finda ali no bico dos  passarinhos.

 

Umas entre pedras vieram  dar,

Mas faltam  raízes, mirra-se  o destino.

Outras  se precipitam sobre espinhos

Que, impiedosos,  as fazem sufocar!

 

Algumas sementes lançadas, a contento,

Em boa terra, germinam à luz que clareia,

Se fazem  frutos multiplicados ao tempo.

 

Assim faz este poeta  quando semeia,

Solta o  seu poema à sorte  do vento

E quem tiver desejos que o leia!

 

 

Ivana Oliveira, 25/12/2012

 

Vejo o passado no desmaio sépia

E o azul do porvir...

Mas essa caixa aberta,

Esse presente

É vermelho-cheguei

E chama!

Ivana Oliveira - 02/01/13

Ser Rio

Sou um rio.
E este sobre o mar desfale,
Mas não sucumbe.

O rio se entrega ao vento

Sem perder a leveza dos movimentos

O rio está sobre as pedras

E se alguma está  a sobressair,

Não o detém, O rio é fluir!

 Um dia, como todas as coisas, seca.

Mas enquanto vivo,

Nunca  há de deixar de Ser.

 

Todo rio tem sempre a mesma sina:

Nunca verter

as mesmas águas

Ivana Oliveira, 18/12/2012.

Me perguntam se sou Poeta

Não penso nas definições.

Eu escrevo como o adolescente

ensaiando o primeiro beijo.

O meu poema é esse beijo

A minha língua roçando

Frente ao espelho.

Ivana, 18/12/2012.

Mimesis

A Musa é bela!

E se o quão bela é

o mesmo “bela”

que pinto,

não sei.

Só sei:  Pinto

como a veem

os meus olhos.

 

Ivana, 18/12/2012.

Um incerto poema a um certo poeta

A pedido teu, poeta, parti o teu verso

E ao parti-lo apreciei a mais bela pepita

Reluzindo em meu olhar

Parti outro verso e nele habitava uma esmeralda

Lapidada com muito esmero

E outro se partiu em minhas mãos sem que eu

Esforços fizesse

Encontrei nesse terceiro um  rubi
Que me enrubesceu a face

Mas se tu, poeta, voltas ao meu poema a tua face

E partes, por tua vez, o meu verso
Parte-o de mansinho, faze-o sem pressa

Porque a matéria da minha poesia, oh, poeta...
É tudo o que pulsa na minha artéria...

 Ivana, 12/12/12